Algunos números que no intentan significar nada

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De  (Algunos números que no intentan significar nada)

(2010)

En las puertas del cielo la ciudad se detiene

nadie la invita a entrar

reconocer que esta chatura no es lo único que existe

más allá de ese dintel están cielo e infierno

ese verdadero imaginario

Tal vez.

***

Escuchar música siempre es necesario

o todo lo que queda

Ahora estoy con Goyeneche

(abandoné un momento los clásicos para sentirme yo

una aguja en los talones)

una voz de grava me atraviesa

(“garganta con arena”)

me traslada a espacios desconocidos

o mejor me hace reconocer otros espacios

Acá nadie puede tocarme

Ahora soy yo cabalgando en una melodía que apenas reconozco.

***

Esto de escribir resulta tarea fácil

te instalas en el aparato que tengas a mano

colocas lo que se te ocurre

(haces pasar cualquier cosa por ideas

acudes al absurdo/ la procacidad/ al sexo/algo de lo social

que no tenga sentido lo dices es algo secundario)

todo esto debe estar en galeras o en prosa

en la primera de bastos lo lees

aplausos el público no entendió o si entendió lo mismo

Más tarde lo publicas

tal vez tampoco alguien lo comprenda pero no es necesario

aparecerá algún “especializado”

te hará comparaciones con alguien que se supone “válido”

encontrará los parecidos

te declarará importante

se te pondrá el pecho así de grande

sin saberlo

Te convertirás en alguien importante

O parecido.

***

Sueño que los días transcurren pegados de la mano

solo elijo las manos

extraídas de ese cuadro de sueños

me acarician me excitan

contento sobre esa nube me desplazo

ahora estoy donde siempre quise

más allá de mí mismo

Despierto

los días transcurren lentos

separados

como todo.

****

No sé si mañana ya no estemos

Si el canto tempranero no se escuche

Si el cordel donde se dicen cosas sea solo un cordel

Preguntarnos dónde iremos siempre es innecesario

Para qué saber el camino si solo es el camino

Conocer el destino si es solo el destino

Ahora estamos aquí sobre esta cuerda

Amando cantando diciendo cosas.

Carlos Rojas González

(1943)

Entrevista a Carlos Rojas González

Entrevista realizada por Génesis Maldonado y Korina Romero, alumnas de Tercero Bachillerato Sociales, del colegio IPAC (2012). 

Doctor en Ciencias del Lenguaje en la Universidad Sorbona de París IV (1980). Ha publicado trabajos de investigación y teoría semiológica, entre los que merecen destacarse: “Propuesta para el análisis semiótico del discurso”, “Discurso y referente”, “Entre semiótica y semiología”, “Boletín y elegía de las mitas” (ensayo de análisis semiótico), “Roles temáticos y pasionales en El extranjero, de Albert Camus”. Como escritor ha publicado obras literarias, entre las cuales cabe señalar: Poesía Provisional (poesía), “Diálogos y monólogos de un extranjero” (poesía), “Discurso para ser leído cuando llegue el buen tiempo” (cuentos), “Apuntes para conformar un texto” (poesía), “Un tiempo para decir” (poesía). También ha dictado los seminarios: “Introducción a la semiología (el lenguaje y la comunicación: una visión sistemática de la ciencia de los signos)” “La Semiótica en la Literatura”, “La modernidad en la poesía ecuatoriana”. Autor de ponencias y propuestas para una lectura lógica y polisémica. Profesor de semiótica, de teoría de la imagen y metodología de la investigación de la universidad ecuatoriana. En la actualidad se encuentra realizando proyectos socio – culturales con orientación semiótica.

1.- ¿Podría comentarnos una experiencia infantil que haya sido determinante para su inclinación a la literatura?

Hay muchas experiencias que pueden ser importantes para la producción de la literatura. Recuerdo que cuando tenía dos años y medio tuve una experiencia muy interesante, mi hermano me llevó a comprar pan en la mañana y fuimos por una calle larga hasta que llegamos a la panadería, un lugar que entonces yo veía enorme. Me quedé maravillado con todos los panes exhibiéndose y yo encantado divisé a la distancia un pan de dulce que me parecía enorme, mientras mi hermano conversaba con el dueño de la panadería, una señora salía, otra entraba hablando del marido, que sí que se portaba mal, que andaba con otra y del hijo que no estudiaba, así como ustedes que a veces no estudian, yo seguía viendo el pan hasta que mi hermano terminaba de hablar con el señor de la panadería y el dueño de la panadería viendo mis ojos así abiertos me regalo el pan de dulce grandote y yo lo llevaba como un trofeo a mi casa.

2.-¿Qué libros relee y que aporta cada uno para que sean sus favoritos?

Prefiero los clásicos, el aporte que se ve en cada uno de ellos depende del momento en que uno se encuentre interesado, generalmente alguien que escribe tiene que leer todos los días y trabajar todos los días, entonces uno va eligiendo de acuerdo a la necesidad que tenga y el interés, lo que ese libro le pueda aportar o no, hay libros malos que también aportan porque enmarcan la forma como no se debe escribir. Leo ciencia y literatura y el aporte está de acuerdo a lo que en ese momento sea mi interés.

¿Cómo cuáles por ejemplo?

La novela Cien años de soledad no me gusta, no me interesa porque está mal escrita y desde mi punto de vista es muy decorativa, en cuanto a un fragmento está bien pero en cuanto a un libro no. Entre mis autores favoritos se encuentran los poetas de la generación beat norteamericana, Allen Gingsberg, por ejemplo; los cuentos de Julio Cortázar, los poemas eróticos de Konstantinos Kavafis, la poesía de Mathew Arnold y Yorgos Seferis y por supuesto los jaikus, la poesía mínima japonesa con su máximo representante Bashô. 

3.-¿Cree usted que la tecnología reemplazará al libro como instrumento de conocimiento?

No, la tecnología no va a reemplazar al libro, la tecnología va a ayudar al conocimiento del hombre, por eso se llama tecnología, es una técnica, no es un conocimiento, entonces a ustedes que pasan en el internet, la televisión les van a facilitar todas esas cosas. Hay dos situaciones: la situación que nos facilita y la situación que nos aliena, hay gente que se pasa todo el día viendo la televisión, hay gente que chatea todo el día, están utilizando la tecnología pero no están incorporando ningún conocimiento, es una magia que les llega ya hecha, como dice Umberto Eco en el ensayo El mago y el científico.

Cuando ustedes leen un libro comienzan a descubrir cosas, no así en la tecnología que está todo hecho y su importancia radica en cómo va llegando la gente, las películas el ochenta por ciento son de vampiros, de desaparecidos, de sangre, de violaciones… la tecnología sí va a apoyar pero no a reemplazar, va a traer otro conocimiento, que es un conocimiento alienado, es decir que está fuera de sí y usted cree que es verdadero.

4.-¿Cómo es el proceso de escritura, tiene alguna relación con la inspiración?

La inspiración no existe, es la síntesis de la realidad que en un momento dado se mezcla con nuestro universo de conocimiento afectivo y busca la manera de manifestarlo, es decir el lenguaje adecuado.

- ¿Cómo podría definirla?

Es una connotación, un olor, un chico guapo o una chica. De repente olió en la perfumería de la vuelta una fragancia y le recuerda a Roberto, con quien tuvo una relación hace unos cinco años y ya no tiene nada que ver con él.

5.- ¿Cuáles son los acontecimientos favorables para un escritor?

Depende, pueden ser acontecimientos negativos o positivos que le van a desencadenar una situación para escribir, puede ser un acto familiar, un acto social pero siempre hay una línea de trabajo que está marcada por el amor, lo único existente es el amor, hay solo dos cosas seguras en la vida: el amor y la muerte, las dos nos van a llegar no tenemos que estar desesperados, los libros son de amor y muerte, el amor es englobante, si usted no ama no puede vivir, no importa que no la amen, lo importante es amar porque al amar uno descubre, como yo he dicho en mis libros, que uno no es el universo, que existen los otros. Los acontecimientos favorables de un escritor son los de cualquier persona de acuerdo a la perspectiva que se tenga. El amor es un elemento dominante en todos los acontecimientos de la vida, siempre que se aprenda a amar.

6.- ¿Usted cree que cuando se ama se tiene que dar el cien por ciento?

Depende de lo que usted crea que es el cien por ciento, el que quiere entregar todo, entrega todo. También hay que ver que cuando se ama se ve la condición del otro porque si el otro no merece ser amado usted va a dar una parte para simpatizar con él y aquí viene lo atractivo, la vida es una constante elección... por eso miren el sesenta por ciento de las parejas se divorcian, el cincuenta por ciento de las mujeres de cuarenta años están separadas del marido y con hijos.

7.- Entre el escritor y el hombre, ¿Qué diferencias se pueden encontrar?

El escritor es un hombre normal, es como el zapatero, como el betunero, como el profesor, es un hombre normal, lo que sucede es que el escritor abstrae lo que encuentra en la realidad , lo analiza y lo plasma en una escritura, el “hombre” llamado común, ve la realidad, se introduce en ella y la consume, simplemente no se da cuenta de lo que sucede. Por decirlo de una manera: el escritor sale del ascensor, el hombre se queda en él y no se da cuenta de lo que pasa, el escritor narra lo que pasa fuera del ascensor, los escritores somos los seres más conscientes aunque les parezca mentira, somos matemáticos, los más perfeccionistas. Yo a veces me siento a ver como son las chicas, como son  los hombres, veo las parejas y tomo nota. Una vez por semana me veo con un amigo escritor para ver las cosas, las minucias y ahí mismo se organizan los personajes, se los estructura, la mujer más bella, la mujer, la más fea, etc..

El escritor es un hombre como cualquiera con un oficio: escribir, lo que sucede es que analiza las cosas y busca la forma apropiada de manifestarlas. El otro llamémoslo “hombre”, las consume, no alcanza a analizarlas y su manifestación está determinada por las reglas de los demás, aquí hay una diferencia: el escritor elabora sus propias ideas…

8.- En el cuento “Discurso de un posible relato” se ve a la mujer como figura de inspiración para el escritor.

En ese cuento el escritor experimenta el amor que ella le da, cuando ya termina de escribir en la máquina, ella se va, ese es el problema del escritor, cuando uno está escribiendo los personajes se salen de la mano, hay un momento en el que se van y uno lo que hace es transcribir lo que ellos están diciendo, es increíble, es el momento de mayor placer, porque se imagina, es como si yo la escribo de usted y estoy tomando lo que usted está diciendo.

9.- ¿Qué le llevó a escribir el cuento “Recostado en la vidriera esperándote”, por qué tanta afición a la música?

El cuento se me ocurrió cuando escuché a mi hermano cantar en un tango bar, él cantaba acompañado de una orquesta a la que le daba lo mismo tocar en Nueva York, Buenos Aires o  Guayaquil. La vida del artista, del cantante específicamente es muy dura, puesto que tiene que vivir de una manera especial, trabajando hasta las cuatro de la mañana..  La vida del cantante es interesante porque tiene dos mundos: el mundo en el momento que canta y el otro cuando va a la casa, puede vivir en el suburbio pero la música es lo que le importa. El artista quiere morir en el escenario, ya que ahí vive una vida diferente,  que no se vive en la realidad. Yo siempre he querido ser cantante de ópera porque me hubiese gustado desplazarme a otro tiempo y otro espacio en cada uno de esos agudos...

10.- ¿Qué otros géneros escribe?

Yo escribo ensayos, poesía, crónicas y cuentos, considero que todos los géneros son necesarios para el escritor, quiero escribir una novela, pero hasta el momento no me he decidido, me agradan las crónicas, los cuentos, la prosa porque es una historia que me cuento a mí mismo, una película que he visto, que me la he contado, es un acontecimiento de mí para mí mismo.

Escribir poesía es reconstruir el lenguaje, puesto que nuestro lenguaje es horizontal y el de la poesía es vertical, la poesía y la música están muy unidos, yo escribo diferentes tipos de poesía. Escribir poesía es algo muy difícil, la crónica es lindísima porque de repente entro yo como protagonista de la acción.

Simulaciones y oficios

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El escritor ecuatoriano (guayaquileño) Carlos Rojas González ha publicado su libro de poesía "Simulaciones y oficios" en la editorial universitaria de la U. Técnica de Babahoyo (Ecuador). El libro puede adquirirse en la librería "Dos hermanos", del Centro Comercial Policentro o "El librero", del Centro Comercial San Marino.

El sociólogo Marco Arteaga Calderón en el comentario introductorio del libro sostiene que es "una forma de decir que somos. Que estamos dispuestos a mentir, a ser como los otros. Y hasta creer que en realidad tenemos rostro, un solo rostro. Pero en verdad existimos en tanto apariencias. Apariencias para un día y para otro. Según las circunstancias, de acuerdo a las condiciones". 

Ernesto Carrión

Ernesto Carrión | Guayaquil, 1977 | Es autor de La muerte de Caín, cuarteto formado por los poemarios: El libro de la desobediencia, Carni vale, Labor del extraviado y La bestia vencida (CCE, 2007), que es, a su vez, el primer volumen de una trilogía única titulada Ø. Del quinteto Los duelos de una cabeza sin mundo, han aparecido: Fundación de la niebla (Cascahuesos editores, Perú, 2010), Demonia factory (Zignos, Perú, 2007; Eskeletra, Ecuador, 2008; Limón Partido, México, 2009), Monsieur Monstruo (Ed. de autor, Ecuador, 2009) y Los diarios sumergidos de Calibán I (Doble Rostro editores, Ecuador, 2011). Además ha publicado: Toma esta cabeza mestiza por donde rodará un dios judío (Santa Muerte cartonera, México, 2008), la plaquette Los diarios sumergidos de Calibán (Conaculta, México, 2009), Bóveda 66 (Matapalo cartonera, Ecuador, 2010; Mantis editores, Guadalajara, 2011) y Ghetto americano (Catafixia editores, Guatemala, 2010). 

Ha sido Premio Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2002), Premio Latinoamericano de Poesía Ciudad de Medellín (2007), Premio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade (2008), Finalista del II Certamen Hispanoamericano de Poesía Festival de la Lira (2009) y Becario del Fonca y la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo (2009).

 

DESCONSTRUCCIÓN DE PESSOA

Tras las máscaras máscaras me acechan.
Álvaro de Campos



El comienzo es siempre una simiente que mejora el crimen y el silencio.

O sobre el pecho, esta escalera de mundos que no llegan a ninguna puerta,

a ninguna cerradura. Que demoran mi temor de no morir ajeno,

por no decir que el tiempo me visita.

Vivir consigo mismo es tan difícil,

cuando lo único cierto es un tambor de pieles que los otros rompen

para levantar sus voces. La majestad del hueso, que asienta su cardumen,

sobre el podrido eje de una tierra fría.

¿Pero sabrá el otro, que enarbola su canto desde las entrañas,

que yo también existo?                         ¿qué también yo canto?

Aunque la realidad no puede ser el otro,

porque sé que tampoco soy yo mismo: un espejo astillado bajo la luz caliente...

Y la poesía, obra pura que derrota mi lugar en este sitio.

HERMOSO MONSTRUO. Reflejo fiel del ser humano que no construye

ni destruye nada. Acaso tú, la más segura de las máscaras que tuve,

la más desvergonzada; no terminarás siendo otra cuando alguien

pase tus páginas sin entenderte.

Cuando alguien piense este canto, para todos.

LAUTREC EN MONTMARTRE

(imitación de la vida)

no habrá entre nosotros punto medio. No habrá intervalo, equilibrio o medición del sujeto por ninguna parte. Mira qué pálidos contornos trazan tus pezones en mi barba, con un sabor parecido al de la grosella, que sólo en ciertas mujeres (núbiles y coronadas por el miedo) existe para extirpar la hombría.

mira la copa digna de vencerme, y las peras de la luna que no conocerán los olmos.

la cordura que los otros piden. La calma y contrapeso, igual en la bebida, el ejercicio, la labor o el odio. (igual en el amor, que miente y miente, porque no adora su asfixia en los excesos)

ríete baronesa; y muévete conmigo al compás de la sangre hirviendo en las crestas de los gallos.

ríete, que sólo los extremos son reales. Que el bien o el mal, la castidad o la impudicia, serán siempre amuletos de la piel deshecha…

ríete y recuerda, baronesa, que todo lo que en cuerdas balancea, sólo puede ser hipocresía.

deudas que lamentan lo que somos, calladas como están. 

HERREROS Y ALQUIMISTAS

[VII]

el mar existe. Y el cielo puro que cruje entre el cemento. Así la lluvia existe, y la débil danza de su aguja que va deshilachando cada sombra, que por eso dura. Y dios existe; pero igual que un gran artista de maravillosas dotes, nada tiene que ver él con su obra. Pero yo, que sólo me contemplo en el cuerpo que se apaga. Entre la multitud que asienta y que acongoja; que beso las criaturas que después no son, también existo. Yo, que he visto a las garzas nevando sobre los manglares, bebiendo la carroña del estero, iluminando las aguas detrás de nuestras casas, donde nuestro grupo humano estudia, palmo a palmo, esa moral y ese excremento que nos hace. Yo, que aún sueño poseer los mil discursos que habrán de derrotarme. Y me digo, por un día siquiera, sería bueno ver las cosas en su origen. Sería bueno que los caminos opuestos fracasaran una vez en calma. Por un día siquiera, sería bueno que el anverso y el reverso no estorbaran. Ver las cosas como hubieran sido. Porque sé que he terminado como todos, siendo el hombre que jamás deseé.

CARLOS LUIS MUSSÓ

(Guayaquil, Ecuador, 1970) Estudió letras en Guayaquil y Quito. Es autor de los poemarios El libro del sosiego (1997), Y el sol no es nombrado (2000), Propagación de la Noche (2000), Tiniebla de esplendor (2006), Las formas del círculo (2007), Minimal hysteria (2008), Evohé (2008), Geometría moral (2010) y Cuadernos de Indiana (2011).  Cinco veces premio nacional de literatura, en los géneros de poesía y novela. Coautor de Esquirla doble (2008), y corresponsable de Tempestad secreta, muestra de poesía ecuatoriana contemporánea (2010). Obtuvo una beca de creación (Almería, España). Se desempeña en el periodismo –como cronista y crítico–, y en la cátedra universitaria. 

AJEDREZ

64 escaques, un tablero. Tú de ébano ciego, yo de hueso-color. Te mueves en todas direcciones, pero tu abalorio recibe mi agujazo de hormigas. Los cuadros han medido tu silencio con un toque de incienso entre tus rodillas; y el peón adivina su salto diminuto sobre el tablero (PxT). Tus torres se desladrillan en la diagonal de su cruz cuando entro en tu mezquita de rodillas (PxA): aves de plumaje sin colores vuelan sobre el alfil mientras el caballo en celo revienta su casco de marfil en el coito de las laderas en ele, en forma de ele  (PxC). Poco falta para el sangrado del cielo aunque lucho y venzo en el enroque (0-0-0). Son míos el susurro de los espacios, ese jardín incauto, el surco obediente de la espalda. El empeine de tu pie, a solo un casillero de mi lengua ofidia (PxP4R). Culpas a la almohada de tus dolores –te ensañas con ella a mordiscos y lametones-. Pero no has caído en cuenta: somos ya un monstruo de doble espalda con fuegos de sal en el núcleo (P5D+).

Cojea nuestro aliento en este juego de reyes. Mi ariete embiste/ barrena las carnes/ incursiona en la memoria/ se duele en ti/ nos inunda pues tu saliva lo festeja y lo corona –peón por reina-. El surco está abierto para las tablas: nadie sabe de quién es la victoria (PxR++).  Nadie sabe de quién, el jaque mate.  

DE DÓNDE SON LOS CANTANTES

(Severo Sarduy/ 1937 - 1993)

En tus gestos, y como escrito sobre un cuerpo, hay un big-bang que estalla en miles de colibríes. Y en tus ojos, las luces del cocuyo reverberan hasta convertirse en variaciones del tema de un poeta antiguo, o sobre un son de aquellos que ya no cantamos más. Es como si recordáramos la letra de una vieja canción. Que de dónde son los cantantes/ que hay un nombre seguido de dos fechas encerradas en un paréntesis/ que sobre las baldosas escaqueladas de la cocina bailamos un minué y fumamos un cigarro recién enrollado después del amor.

Ya no veo las torres del Ingenio. Las voces de antiguas huestes persisten en pisar nuestros talones. Esas huestes que siguen ansiosas en convertirse en un remolino de jengibre; no en una espiral de colillas de cigarro y latas de cerveza amarga.

Es como si recordáramos la letra de una vieja canción. Que lágrimas negras/ que hay cifras más frías que un verso cojo/ que sobre las baldosas escaqueladas de la cocina jugamos una partida interminable de ajedrez.

Me acompañas al basural, e imitas con la figura a un desnudo de Modigliani. En tus gestos, y como escritas sobre un cuerpo, no están las torres del Ingenio. En su lugar, se halla Eiffel frente al espejo mientras erige una silueta de hierro que se recorta contra el cielo de azafrán. Y cantando De dónde son los cantantes, entre cocuyos cristalizados que se internan en el bosque ciego de tus ojos.  

REMEMORACIÓN

(Cfr. Historia de la eternidad)

Después de aquella noche (la de luna preñada, por más señas) en que pronunciamos al unísono el dolor y la herida en nuestros cuerpos, y en la que anegamos una terrible canción en ciénagas y resuellos (aferrados, ambos, con los dientes), me negaste siete veces.

Recordé los hielos escandinavos. Esperé a que los lobos engulleran al sol y a la luna y pisé fuertemente el puente de la nave que me llevaría lejos –muy lejos-; aquella nave construida con uñas de muertos y con pretensiones de trasatlántico o trirreme. Sentí la fuerza quebrada en mis rodillas, un humor vacío en el sexo y dos marcas color marrón (una en la nuez de Adán, otra en el hombro) que me estrangulaban. Pisé fuertemente sobre el puente de la nave, la que sería un abismo dispuesto a abrirme su secreto. Y viajé en aquella nave. Aquella nave pesada como tierra curada con uranio. Aquella nave construida con mis propias uñas.

El GRUPO MADRUGADA

por Armando Arteaga

Alguna vez conversando con el poeta ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, me refirió que otro poeta paisano suyo, Galo René Pérez, del grupo Madrugada, había escrito un ensayo acerca de la obra poética de César Vallejo. J.E. Adoum y Galo René Pérez, habían realizado de jóvenes la obligada bohemia de poetas en las ciudades de Quito, Guayaquil y Cuenca, en sus “locos” tiempos de estudiantes universitarios. Habían activado literariamente y publicado la revista “Madrugada”, que más tarde va a dar nombre al Grupo Madrugada: que es tal como Cristóbal Garcés Larrea los ha juntado orgánicamente a este grupo de poetas en su famosa “Madrugada * Antología Poética”.

Los poetas del Grupo Madrugada como puede verse son originarios de todas las regiones del Ecuador, aunque el acontecer poético de su revista “Madrugada” estaba en Quito, como lo estaban también las revistas: “Elán” en Quito, “Hontanar” en Loja, y “Nosotros” en Guayaquil. Me toca ahora dar algunas impresiones sobre mis lecturas de algunos de los poetas del Grupo Madrugada. 

Empezaré por César Dávila Andrade, que nació en Cuenca en 1918, y que ha trabajado temas muy cercanos a mi experiencia personal. Textos como “Oda al Arquitecto (Quito, 1945) y “Espacio, me has vencido (Quito, 1946), tienen para mi una especial consideración (por defecto profesional). Algunos de sus poemas son de limpia escritura como “Penetración en el espejo”, que son destellos de un albur de nuestro lenguaje latinoamericano, enfrentando nuestros inútiles narcisismos provincianos, que muchas veces nos han llevado a torpes contradicciones, y a vanas equivocaciones. Dueño de un lenguaje fuerte, de una sola matriz andina, del hombre proteico actual, enfrascado de diversas penurias sociales, para entender ese poema de unidad y de integración, tan impetuoso que parece un informe desaforado de la rabia: “Boletín y elegía de las mitas”, donde están tantos nombres y tantas personas muy cerca de nuestras historias cercanas de países hermanos, escenas parecidas de la vida real. Siempre he sentido la poesía de Dávila Andrade muy cerca de mis verdades.

La poesía de Alejandro Velasco (Guayaquil, 1920), siempre me ha llevado a los olores, sabores y sinsabores, de todo lo que tiene que ver con la región del Guayas. Sus “Cuadernos del Guayas” y sus “Romanceros del Guayas”, me han despertado siempre en la realidad de esta latitud hispanoamericana. El Che, observado como un jaguar; o Eloy Alfaro, el viejo luchador, observado también como un hombre sencillo que miraba el mar, sencillamente: un rebelde con causa.

En fin, podría hablar esta noche de otros poetas como Tomas Pantaleón, Eduardo Ledesma, Enrique Noboa Arizaga, Miguel Augusto Egas, reconocerme en esa “dimensión de la ausencia”. Decirles que admiro la poesía de Galo René Pérez, vallejiano, imagen súbita de llama azorada. El “insomnio” de Edgar Ramírez Estrada no me ha sido nada extraño. La “ciudad nocturna” y “los oficios ajenos” de Rafael Díaz Ycaza han sido siempre mis botellas al mar. En el “polvo herido” de Cuenca descubrí una tarde la poesía de Eugenio Moreno Heredia, llena de misterio y de humanidad. Tal como me gusta el “pasillo” cuencano, soy seguidor desde hace buen tiempo de la poesía de Jacinto Cordero Espinoza y de Efraín Jara Idrovo, incursionando muchas veces en la sal intacta, y hasta en “La Noche Estevada” de los diversos abismos que nos ha mostrado también la poesía de Teodoro Vanegas Andrade. Como ven, con mi espíritu piurano, siempre he “madrugado” para leer al Grupo Madrugada, para escuchar el eco de la persistencia de su poesía.

Por último, hice esta Bibliografía* acerca del Grupo Madrugada como un testimonio de mi respeto y admiración por el Grupo Madrugada, para sistematizar estudios más complejos acerca de este importante segmento de la poesía ecuatoriana. Pero no terminaré, sin despedirme, diciendo que como hombre solar de estos tiempos yo también he soñado “Entre Marx y una mujer desnuda”. Se lo he dicho personalmente al poeta Adoum, quien de alguna manera ha dejado siempre en mí esa “corazonada”, en esa necesidad urgente de elevar mi “ser desangustiante”, de esta fiebre que provoca el calor humano y la sinceridad de las palabras con las que nos comunicamos entre nosotros. De entender, por fin, que somos pueblos hermanos, que somos al fin de cuentas una sola cosa: poetas. Permitanme recordar a Manuela, mientras yo viaje a través de la "pólvora" de las palabras:

Duermes dorada y desguarnecida, sitio

de mi próxima batalla. Igual duerme

el continente: el amor en reposo, lomo

animal en la espuma.

(Si esa noche -melosa

hamaca la noche de Jamaica- la cuchillada a ciegas

me hubiera hallado de perfil el corazón, no te habría

encontrado, y solo habría sido decepcionante

cadáver incompleto, mitad de asesinado).

Pero esta noche, tú bocabajo -yegua al galope

arrancándole al sometimiento los frenos en pedazos-

me abandonas tu dura rosa hendida, no hay

peligro, y mi destino en ti tiene lugar.

Tú bocarriba -nave que arremete

su proa contra el viento injusto-

me confías tu tajamar de pelo, y no hago la paz:

yo sé que ambos, continente y muchacha, no están

en retirada: acumulan revueltas bajo el sueño,

sedes sin prisa por saciarse, sangres maniatadas,

y estallarán pidiendo más combate al desayuno.

(...)

Afuera sigue la ciudad y yo renuncio

a su fulgor debajo de tu lengua. Parezco

triunfador y rehén tu campamento: allí

se me adhiere tu venda de muslo fiel

y urgente, y me muerde tu llama:

ocupación de un adiós en vacaciones.

La historia se quedó en el traje, tirada

por la noche en una silla, pero desnudos

sólo quiero ese nombre que te oigo con la boca,

sólo la intermitente estatua a dos ombligos

y ese mapa de venas donde no me extravío.

Contemos en la mañana las condecoraciones

que nos dejó la noche con sus mordeduras,

cúbrelas con el despojo usual de mi camisa,

vísteme de solitario, de viudo, de soltero,

y devuélveme a los demás (anoche me olvidé

de su abstinencia al entrar en tus anillos),

y niéguenme tus abras, écheme

tu forma, rehágase con una sola espalda.

Y que pueda yo salir -lunes de cada día- a completar

la libertad entre los dos, cópula apenas comenzada.

Y, los poetas, hemos madrugado –desde siempre- al alba, por el respeto a las libertades y por una mejor manera de vivir en paz, entendiéndonos en una amistad sincera y en poesía, siempre. Muchas gracias.

*Bibliografía del Grupo Madrugada:

CÉSAR DÁVILA ANDRADE (Cuenca, 1919-1967)

Poesía: Oda al arquitecto (Quito, 1946); Espacio me has vencido (Quito, 1947); Catedral salvaje (Caracas, 1951); Boletín y elegía de las mitas (Cuenca, 1956); Arco de instantes (Quito, 1959); En un lugar no identificado (Mérida, 1963); Conexiones de tierra (Caracas, 1964); La corteza embrujada (Caracas, 1966); Materia real (Caracas, 1970); Poemas de amor (Caracas, 1972). Cuento: Abandonados en la tierra (Quito, 1952); Trece relatos (Quito, 1955); Cabeza de gallo (Caracas, 1966); Obras completas (Cuenca, 1983); Poesía, Narrativa, Ensayo (Biblioteca Ayacucho, No. 191, Caracas, 1993). Antologías: El nuevo relato ecuatoriano (Quito, 1951); Muestra de poesía cuencana del siglo XX (Cuenca, 1971); Antología del relato ecuatoriano (Quito, 1973); Antología del cuento ecuatoriano (Lima, 1974); Los de Elan y una voz grande (Guayaquil, s.f.); Madrugada: una antología de la poesía ecuatoriana (Guayaquil, 1976); Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979); Poesía viva del Ecuador (Quito, 1990); La palabra perdurable (Quito, 1991); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuentos hispanoamericanos/ Ecuador (1992); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Antología de la poesía hispanoamericana moderna (Caracas, 1993); Veintiún cuentistas ecuatorianos (Quito, 1996); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998).

ALEJANDRO VELASCO (Guayaquil, 1920)

Poesía: Tierra Nueva (Guayaquil, 1952, prólogo P. Aurelio Espinoza Pólit); La Alfarada (Guayaquil, 1975, un largo poema con la heroica figura de don Eloy Alfaro); Romancero de Guayaquil (Guayaquil, 1975). Revistas: Cuadernos del Guayas.

TOMAS PANTALEON (Guayaquil, 1920)

Poesía: Dejad que muera el odio (Guayaquil, 1949); Sangre Hendida (Guayaquil, 1959). Antología: Nuestra Poesía Joven (Guayaquil, 1953)

EDUARDO LEDESMA (Loja, 1920)

Poesía: La Muerte en los Signos (Loja, 1947); Memoria de la Sangre ((Quito, 1955); Habitante sin Tregua (Quito, 1955).

ENRIQUE NOBOA ARIZAGA (Cañar, 1920)

Poesía: Epopeya del pueblo mártir: tres cantos a Lídice (Cuenca, 1944); Orbita de la palabra iluminada (Quito, 1947); Ámbito del Amor Eteno (Cuenca, 1948); Imágenes Cautivas (Portoviejo, 1961); Morada y perfil de la canción frutal (Quito, 1963); y Biografía Atlántida (Quito, 1967).

MIGUEL AUGUSTO EGAS (Guayaquil, 1923)

Poesía: Dolor Adentro (Prov. Del Oro, 1975). Revistas: Letras del Ecuador y Cuadernos del Guayas.

GALO RENÉ PEREZ (Guayaquil. 1923)

Poesía: Poemas de Octubre (Quito, 1946); Revistas: Fundó con Galo Recalde la revista “Madrugada”. Ensayos: Desvelo y vaivén del navegante (Quito, 1949); César Vallejo, Poeta de América (Quito, 1956); Tornaviaje (Quito, 1958); Cinco Rostros de la Poesía (Quito, 1960); La Poesía Viviente de Withman” (Quito, 1966); y Pensamiento y Literatura del Ecuador (Quito, 1972).

EDGARD RAMIREZ ESTRADA (Guayaquil, 1923)

Poesía: Canción de la Perfecta Estancia (Quito, 1947); Derrumbe (Guayaquil, 1969); Con la piel afuera (Guayaquil, 1970); y Por las paredes del embudo (Guayaquil, 1974).

RAFAEL DÍAZ YCAZA (Guayaquil, 1925)

Poesía: Estatuas en el mar (1946); Cuaderno de bitácora (1949); Las llaves de aquel país (1954); El regreso y los sueños (1959); Botella al mar (1965); Zona prohibida (1972); Señas y contraseñas -antología- (Guayaquil, 1978); Mareas altas: canciones y elegías (Guayaquil, 1993). Novela: Los rostros del miedo (Guayaquil, 1962); Los prisioneros de la noche (Quito, 1967). Cuento: Las fieras (Guayaquil, 1952); Los ángeles errantes (Guayaquil, 1958); Tierna y violentamente (Guayaquil, 1970); Porlamar (Guayaquil, 1977); Porlatierra (Quito, 1978); Prometeo el joven y otras morisquetas (Quito, 1986). Antologías: El nuevo relato ecuatoriano (Quito, 1951); Pensamiento y literatura del Ecuador: crítica y antología (Quito, 1972); Antología del relato ecuatoriano (Quito, 1973); Cuento ecuatoriano contemporáneo (s.f.); Madrugada: una antología de la poesía ecuatoriana (Guayaquil, 1976); Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979); Poesía viva del Ecuador (Quito, 1990); La palabra perdurable (Quito, 1991); Así en la tierra como en los sueños (Quito, 1991); Cuento contigo (Guayaquil, 1993); Antología básica del cuento ecuatoriano (Quito, 1998); Cuento ecuatoriano de finales del siglos XX (Quito, 1999)

EUGENIO MORENO HEREDIA (Cuenca, 1926)

Poesía: Caravana de la noche (Cuenca, 1945); Clamor del Polvo Herido (Cuenca, 1949); Poemas de la Paz (Cuenca, 1956); Baltra (Cuenca, 1960); Poemas para Niños (Cuenca, 1963); Ecuador, Padre Nuestro (Quito, 1968); Antología (Cuenca, 1975). Revistas: Altazor y Elán (Cuenca).

JACINTO CORDERO ESPINOSA (Cuenca, 1926)

Poesía: El Canto del Destino (Cuenca, 1948); Poema para el hijo del Hombre (Cuenca, 1954); Despojamiento (Cuenca, 1956) y Volviendo a los Padres (Traducción al Quichua de Manuel Muñoz Cueva) (Cuenca, 1956).

EFRAIN JARA IDROVO (Cuenca, 1926)

Poesía: Carta en Soledad Inconsolable (Cuenca, 1946); Tránsito en la Ceniza (Cuenca, 1947); Rostro de la Ausencia (Cuenca, 1948); y Dos Poemas (Cuenca, 1975).

TEODORO VANEGAS ANDRADE (Cuenca, 1926)

Poesía: Estación del Abismo (Cuenca, 1949); Ubicación del Hombre (Cuenca, 1951); Tres poetas ecuatorianos: Jacinto Cordero Espinosa, Eugenio Moreno Heredia y Teodoro Vanegas Andrade (Cuenca, 1965); y Señales de la Erranza (Quito, 1969). Novela: La Noche Estevada.

JORGE ENRIQUE ADOUM (Ambato, 1926)

Poesía: Ecuador amargo (Quito, 1949); Notas del hijo pródigo (Quito, 1951); Los cuadernos de la tierra: I. Los orígenes. II. El enemigo y la mañana -Premio Nacional de Poesía- (Quito, 1952); III. Dios trajo la sombra -Premio Casa de las Américas- (La Habana, 1960). IV. El dorado y Las ocupaciones nocturnas (Quito, 1961); Relato del extranjero (Quito, 1953); Notas del hijo pródigo (Quito, 1959); Yo me fui con tu nombre por la tierra (Quito, 1964); Informe personal sobre la situación (Madrid, 1973); No son todos los que están -antología personal- (Barcelona, 1979); El tiempo y las palabras -antología personal- (Quito, 1992); El amor desenterrado y otros poemas (Quito, 1993); Antología (Madrid, 1998); ...Ni están todos los que son -antología personal- (Quito, 1999). Teatro: El sol bajo las patas de los caballos (Quito, 1972) y La subida a los infiernos (Quito, 1981). Novela: Entre Marx y una mujer desnuda -Premio "Xavier Villaurrutia"- (México, 1976); Ciudad sin ángel (México, 1996); Los amores fugaces: memorias imaginarias (Quito, 1997). Ensayo: Poesía del siglo XX (Quito, 1957); La gran literatura ecuatoriana del 30 (Quito, 1984); Sin ambages (Quito, 1989); Poesía viva del Ecuador -antología- (Quito, 1990); Ecuador: señas particulares (Quito, 1997); Guayasamín: el hombre, la obra, la crítica (1998); Mirando a todas partes (Quito, 1999). Antologías: Madrugada: una antología de la poesía ecuatoriana (Guayaquil, 1976); Poesía viva del Ecuador (Quito, 1990); La palabra perdurable (Quito, 1991).

CRISTOBAL GARCES LARREA (Guayaquil)

Ensayos: Tres Poetas Ecuatorianos: Medrano Ángel Silva, Jorge Carrera Andrade y César Dávila Andrade (Bogotá, 1950/ Buenos Aires, 1956); Una Visión de la Poesía Ecuatoriana (Mérida, 1960); Antologías: Narradores Centroamericanos; Cubanos, Colombianos, Peruanos, y Brasileños (Ariel, Guayaquil, 1974 y 1975); Antologías: Voces Poéticas del Ecuador (Publicación de Horacio Hidrovo Peñaherrera, Portoviejo, 1975). Fundador del Grupo Madrugada. Revistas: Madrugada, Cuadernos del Guayas, y Ecuador-Poesía.

(Congreso “La Literatura Ecuatoriana Actual”,  Universidad de Loja-Educación, Loja: 3-5 de Abril del 2001).

POEMAS DE HUMBERTO VINUEZA

El poeta y escritor ecuatoriano Humberto Vinueza (1942), en la década de los sesenta perteneció al grupo de vanguardia cultural Tzántzicos. Ha formado parte de consejos editoriales de destacadas revistas literarias del país (Pucuna, La Bufanda del Sol, Procontra y Letras del Ecuador, de la Casa de la Cultura Ecuatoriana); ha publicado libros de poesía como Un Gallinazo Cantor Bajo un sol de a perro (Quito, Populibros, editorial Universitaria, 1970); Poeta Tu palabra (Quito, editorial El Conejo, 1989); Alias Lumbre de Acertijo (Quito, editorial Eskeletra, 1990); Tiempos Mayores (Quito, edicióndel autor con la editorial El Conejo, 2001); y, Constelación del instinto (Quito, editorial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, 2006). En 1991 recibió el Premio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade por el poema-libro Alias lumbre de acertijo y, el mismo premio, en 2007, por el poemario Constelación del instinto. Sus textos poéticos constan en antologías nacionales y latinoamericanas, en el idioma original español y traducidos al inglés y francés. 

EN TODO LA luna como una señal

tentativa del aprendizaje de un gesto
de la raíz que se va haciendo esbozo de sumario.
La piel se abrevia adentro de las cosas
el ojo se extiende y con densidad de hilo
une fijeza y mudanza
con membrana de noches estrelladas
caos climático con diapasón de abrazos
exactitud de rincones con palabras que juegan
a ser trascendentes no más de una vez
la mirada devuelve el umbral de lo invisible
el mundo quizás aguarde su doble que sin existir lo releve
y parezca único donde se une el barro con el cielo
entonces el balance no será un método quiromántico
sino la unidad de medida de cualquier síntesis
la puerta cruje al abrirse
y al cerrarse cruje. 

LADRAN LOS PERROS. La voz del locutor
se deshace bajo la llama de la radio
que no causa ningún incendio.
Cuánto presente ayer. Cuánto ayer ahora.
El viento se hace aire y otra vez viento
y sopla sobre el clima del reloj
y la mano invisible de los principios y los fines
despoja de todo artificio a la desnudez
y afina el ritmo de las apariencias desde lo íntimo sagrado
hasta el saber inventado por su fuego.
Apaga la radio. Los perros se borran
en un claro de avión aterrizando.
La silueta de mujer se encoge sobre aquel ínfimo
mar tiernamente hipérbole y dice:
tal vez otro pensamiento me piense
otra boca como su bocado me avoque
o evoque en pausada gustación.
Brújulas corporales se desnortan
en un recodo del lenguaje.


MIENTRAS LLUEVE BAJO la noche negra
ranas pares croan tentando a ranas nones.
Él escribe versos silenciosos para desemparejar
el tiempo de la puerta y la puerta del deseo
y entre páginas y sábanas se oculte el relámpago carnívoro
y la lluvia humedezca con desvío de sintaxis
el aire de la gruta de donde nadie sale sin la lisura de la fe hacia la tiniebla de la naciente frontera.
La edad confiere confianza al sexo con retardo
y arde como una lámpara en el borde de pantomimas sucesivas
de la transfusión del tiempo de quienes inventaron
el primer canto hace ya tanto infinito modulado
de la flauta con neuronas en vez de agujeros del fogonazo de creer que se vive el sueño en el espejo adentro de las cosas.
Vuela una mariposa desde algún pecho
hacia el croquis de las genealogías y no se sabe dónde comienza el alma ni dónde termina el cuerpo.
Pareja es la única palabra o tibieza de ave
que no sustituye con ventaja a su presencia.


Del libro “Fuga de energía”
Publicado en Obra cierta, Antología (2009)