POEMAS DE CARLOS ROJAS GONZÁLEZ

De  (Algunos números que no intentan significar nada)

(2010)

En las puertas del cielo la ciudad se detiene

nadie la invita a entrar

reconocer que esta chatura no es lo único que existe

más allá de ese dintel están cielo e infierno

ese verdadero imaginario

Tal vez.

***

Escuchar música siempre es necesario

o todo lo que queda

Ahora estoy con Goyeneche

(abandoné un momento los clásicos para sentirme yo

una aguja en los talones)

una voz de grava me atraviesa

(“garganta con arena”)

me traslada a espacios desconocidos

o mejor me hace reconocer otros espacios

Acá nadie puede tocarme

Ahora soy yo cabalgando en una melodía que apenas reconozco.

***

Esto de escribir resulta tarea fácil

te instalas en el aparato que tengas a mano

colocas lo que se te ocurre

(haces pasar cualquier cosa por ideas

acudes al absurdo/ la procacidad/ al sexo/algo de lo social

que no tenga sentido lo dices es algo secundario)

todo esto debe estar en galeras o en prosa

en la primera de bastos lo lees

aplausos el público no entendió o si entendió lo mismo

Más tarde lo publicas

tal vez tampoco alguien lo comprenda pero no es necesario

aparecerá algún “especializado”

te hará comparaciones con alguien que se supone “válido”

encontrará los parecidos

te declarará importante

se te pondrá el pecho así de grande

sin saberlo

Te convertirás en alguien importante

O parecido.

***

Sueño que los días transcurren pegados de la mano

solo elijo las manos

extraídas de ese cuadro de sueños

me acarician me excitan

contento sobre esa nube me desplazo

ahora estoy donde siempre quise

más allá de mí mismo

Despierto

los días transcurren lentos

separados

como todo.

****

No sé si mañana ya no estemos

Si el canto tempranero no se escuche

Si el cordel donde se dicen cosas sea solo un cordel

Preguntarnos dónde iremos siempre es innecesario

Para qué saber el camino si solo es el camino

Conocer el destino si es solo el destino

Ahora estamos aquí sobre esta cuerda

Amando cantando diciendo cosas.

***
(Ahora que las últimas flores)

(Fernando Artieda, poeta del pueblo)

Ahora que las últimas flores dejadas en tu tumba se han marchitado
o se las han llevado los ladrones
Ahora que ya no es necesario confundirse impostar la voz
creo podemos decirnos algunas cosas
Yo respeto todo lo que has escrito
(el estar de acuerdo es una convención más del lenguaje)
Tu hombre solidario
Tu safa cucaracha
que llegaron al interior de este pueblo -balneario frustrado-
enseñándoles cómo enfrentar el día a día
cómo hacer que la tristeza se transforme en lo contrario
Esa seducción que era tuya –decir “solo” sería un lugar común-
con la que movilizabas a las masas esa posibilidad de poder decir
Venían de petrillo de vuelta larga de los extramuros de lo más recóndito
y la gente aplaudía
frenética alborozada
mientras con esa voz rasposa –ronco de lata- gritabas tus versos
esos versos de los que tú más que nadie estaba convencido
disfrutabas de cada palabra procaz malapalabra
(como dice la buena gente gente de bien)
y continuabas tu discurso interminable
alzando los brazos gritando haciendo pasos de baile
y gente seguía allí por la radio pegados al televisor
disfrutando de ese ardor contagioso
transformando su angustia –el no tener- en euforia
porque tú les entregarías la clave para entender este pueblo fantasma
para encontrar el ídolo que todos necesitan
el cantante que se lleva dentro
ya no importaba ser cholo indio ladrón serrano puta o lo contrario
todos se enrolaban en esa canción que les habías descubierto
que los encubría
La fatalidad era una forma de disfrutar la vida
las palabras adquirían otro sentido en el gran coro
De improviso el tiempo se interpuso en tu voz
esa carraspera esa voz pastosa ya no está en los tablados
la gente sigue ya no espera entona o susurra el mito que les dejaste
Se levanta trabaja cuando puede o hace lo que acostumbra y tal vez sea
                                                                                                   feliz)
sobre todas las cosas sus dolores está la ilusión que sembraste
tu palabra

Acá al otro lado los que simulamos pensar
los que nos engañamos diariamente
(los que buscamos la expresión adecuada)
los que no tenemos la fuerza necesaria –aquí se debe decir otra palabra-
iremos a tu tumba cuando tengamos tiempo
a preguntarte cómo es el canto por allá Fernando.
18/04/2010